Traurig weht die Birke vor sich hin,
von der Winde wiegend wie ein Kind,
Fragile Äste wie die Wege des Lebens,
von Winde nachgebend,
wie die Blätter, die verwehen,
und die abgebrochenen Äste, die langsam verjähren,
wie die Geschichten, die sie erlebte,

weisser, vernarbter Stamm,
gleicher, bleicher Körper, ein Leben lang,
und die Äste hängen vor sich hin,
wie ich, der auf den Wurzeln liegt,
Schaue gespannt zu wie die Blätter sich tanzend bewegen,
und meine Pläne für den Tag langsam gehen,
gehen und verschwinden in den Ästen meiner Gedanken,
verwehende und zerbrechende Gedanken,
bis nichts mehr übrig ist, ausser der Birke und der Wind,
und dieser Moment, bevor ich endgültig eingeschlafen bin.